De la Creación

El desierto son los ojos con que miran
mi cáscara de animal abatido.
Brincar con las langostas la búsqueda
de un dios con cara de pez y lengua de murciélagos.
Porque fui el Moisés de mis lagrimas,
el Jehová de los céfiros.
La intemperie de mis creencias vencidas
al final de la cosecha.
Un tatuado cristo de las espinas que vencieron el tiempo
o la transfiguración de mi credo bullente.
Búsqueda o vómito que bebí de los labios de colibríes
y galápagos de un mar salobre.
No me encontré a mí mismo en el ayuno
de mis abstinencias de los deseos de la carne flagelada.
Ni encontré al creyente de las Buenas Nuevas.
Tan sólo un hueco augural de lo venidero
en el conjuro de saltamontes justos y beatos.
Hormigas que rezan al muro en el petitorio
de un día más para meditar
Cómo se hace para no entregarse al duelo de los vientos.
Cuando Dios nos cierra
sus parpados
y llora.