'El sueño del Ángel

'A las alas de toda esperanza'

Señores, he visto un ángel.

Éste decía: ¡hay hombres viles!,

¡hay hombres nobles!

De los primeros toma su esencia,

torna en pájaros las carroñas…

De los segundos, su alma:

siembra tu aldea en ella…

¡Todo va, todo viene!

Señores, he visto un ángel.

Éste decía: ¡hay hombres viles!,

¡hay hombres nobles!

Existen pozos secos,

manantiales en desiertos.

Al pie de montes donde

crecen genuinos olivares

el viento marcha desde la mar,

trae y lleva, trae y lleva...

Dime:

¿en qué fase de la luna desliza tu navío las velas?

Señores, he visto un ángel.

Éste decía: hay frutos como gemas;

los hay menos venturosos…

¿De qué color es tu cereal?

¿Sembraste antes del ocaso?

¿Puedes gritar a los vientos tu cosecha?

¡Todo va, todo viene!

El tiempo: un soplo;

el hambre, la paz;

plantas yermas en boquitas

sedientas de la tierra.

Dime:

¿en qué fase de la luna se mece

y canta tu mar?

¿Has visto, has sentido,

cómo se mece el ángel dentro tuyo?

¡No hay tiempo!

¡Extiende tus alas y ve,

ve, a volar!

Marcela Vanmak

Poema del libro: 'Con el espíritu de las Musas'

Me voy dijiste,
o mejor dicho no lo dijiste;
lo leí en el vuelo de tus ojos.
Me desbandé contigo
hasta los huesos,
en estuario…

La que queda en el nido,
pena que conmisera
no soy yo;
es un jirón del destiempo,
perfume a muerte y espera.
Rumor de mariposas
bajo el cielo del silencio.
*
El sol, un guiño oblicuo
en mi ventana

No te miraré más
ni viviré por ti
nada más en que versos.

La nada trepará por mí.
Seré más nada que nunca.
Polvo incendiario de bosques
llamaradas de astros violetas
en los mares de tus ojos.
Tormenta que golpea la conciencia
de un pan magro.
Un escupitajo aventurero
en cualquier dintel
de cualquier puerta.
A cada instante la saliva
de un dios sin profeta.
Qué más da.

No daremos amor,
-ni nos diremos amor-.

Goteará la nostalgia
lágrimas de lluvia en los cristales.

Desnuda mirando el poniente,
mi alma,
pubis en cruz,
naves sin huéspedes,
grito emplazado en pasión.
La musa
en desarraigo
de tu continente.

*
Ese ave que se posa
Y puedes ver desde la distancia
es mi espíritu que se agita como una bandera blanca.
Ven a mi proa y recoge sus jirones.
-Descúbreme-.



No es fácil vivir así de mendrugos;
de soles prestados
de lluvias desde dentro.

Cuando tu partida
me arrastre: mirare atrás
para ver el suelo de tus pisadas
donde me arrodillo a besar
los pies descalzos del amor
-que todavía me pertenece-.


La ciudad de tu cuerpo
enciende mis luces
apaga las renuncias.
Abre mi cáscara
se come mi esencia
degusta la entrega
vence la ternura acuartelada
de hembra que abdica toda pureza.

Todo el llanto que cae desde el azul
del mar : soy yo
pidiendo clemencia.
Esos astros incendiarios
en noche trágica:
Soy yo,
pidiendo clemencia.
La brisa que besa tu rostro
Soy yo,
Soy yo;
la mujer que acaricias en otras.
Todavía no te has dado cuenta;
la misma que comienza
Y termina:
La que te lleva mas allá de sí misma;
Soy la vida que te hace
Soy la muerte que te entrega.
¡Soy yo!

Marcela Vanmak

Natalia Goete 'Poemas'

La pintura pertenece a Bárbara Mittelholz

Proyecto: 'Unir poetas y pintores del mundo'

Poemas de Natalia Goete

Viajera

Viajera del tiempo,

errabunda de la vida.

La luna como velero

y los sueños como astrolabio.

La esencia del alma es una estela imborrable

en el mar de la eternidad.

Aferrándome a ti.

El mar que navegaste extraña tu barca.

Hoy, dos lágrimas navegan en el papel

reclamando tu presencia.

Dolor.

Por qué tiene que ser así:

recordarte en desgarros

en hojas enmohecidas

en vívidos quebrantos.

El dolor no debe ser fruto de un camino

ya andado por sendas perfumadas

de pasiones y remansos.

Más te pienso y te vuelves un gemido ahogado

del recuerdo de mi piel;

hoy jardín abandonado.

Por qué tiene que ser así...

Natalia Goete

¡Gracias por tu colaboración, Natalia!

M.V.

'Poema desde el espanto'

Cuando estás en un pozo

te das cuentade que la muerte

entra por los lados.

Que la vida es una obra abierta.

Que no besaste lo suficiente ni abrazaste bastante.

Que no dijiste sabiamente

amor ni has dado tantas veces la mano

como te lo han requerido.

Cuando se cuela el dolor por los poros,

respiras hondo y descubres el peso

de tu ego en los pulmones.

La ausencia hecha corazón en un nudo ciego.

Que la tristeza es una compañera fiel en tu sombra amarga.

No, no has dado demasiado...
Si te quedan las carnes, los huesos y los ojos

sin dar testimonio de lo vivido.

No le has convidado un plato caliente al peregrino,

ni has caminado con el dolor de las raíces,

ni con las risas de las flores;

no te abrazaste al árbol.

No te posaste bajo las estrellas cuando

desploman deseos futuros.

No has amanecido los crepúsculos

mirando el horizonte.

No has amado al Hombre,

ni danzado con niños,

ni siquiera escribiste un buen poema.

Nada de nada, desnudo en todo...

Cuando la muerte llega

de una u otra forma te enseña:

que la vida hay que darla a quien

la reclame en la ternura,

en la palabra amable o en solicitud desprendida.

Si no ella te echa un vistazo

y te iguala sin haber encontrado

al amigo verdadero,

ni amado al mundo suficiente,

ni ganado la batalla.

Y te vas con los bolsillos

llenos de guijarros,

de puñales vanos,

lagañas en los cristales.

Banalidades todas bajo las uñas.

Inversamente,

cuando la muerte llega muda de reproches:

El corazón es un oasis donde todos beben

del almíbar servido en cóncavas manos

gastadas ya de acaricias dadas así a la vida.

Entonces te duermes en sus brazos

Como en una madre.

Marcela Vanmak

El Loco

'Para los locos de la página de la existencia:

quienes llevan en sus alforjas, los sueños intactos

de creer en la palabra que cala la esencia del ser,

renaciendo más humanos, más divinos'...
‘A Alejo Urdaneta’

Montan sueños de papel:

El borrico y el loco sobre luna de plata.

Que girando

cuelgan sonetos de terciopelos

sobre la inmensidad del sembrantío.

Creen en utópicos caminos blancos de cal,

con soles aceitosos y viñas de luto.

Cabalgando corazones de piedra y letras

blandos por dentro, calma de algodón.

No hay hombres protervos

ni nobleza que la dicha al fin

No les nombre.

En el divino andar de los locos en sus borricos;

jadeantes, íntegros, deseosos de zarzamoras

en la sed de su amistad.

Labranza dibuja al poeta y su burro

Que juntos son Poesía desnuda que rumia belleza

Sobre el portal de Andalucía.

Tuc- tac-

Tuc- tac-

Tac-

Son los pasos del poeta:

nos trae flores para madre

prosa para padre.

Un pájaro triste y rítmico

en sus alforjas de sueños

que desbandan cuando entrecortadas

lengüetas de niños gritan:

¡Ya viene el loco! ¡Ya viene el loco!

(y su amigo borrico…)

El horizonte bosteza,

poema acariciado apenas por el crepúsculo.

Tuc- tac-

Tuc- tac Tac.

¡Ya viene el loco!...

Marcela Vanmak

POETAS DEL MUNDO

Conozca el Movimiento de los poetas por la Paz
http://www.poetasdelmundo.com/

Primer Congreso en París desde el 18 al 24
de setiembre en francia.

Inmortal

Cuando el misterio de los hombres

desbordan las aguas del intelecto

para penetrar insondables barcas

sobre el espanto de la existencia,

nace un territorio nuevo en la

profundidad del ser que nos mece

inmortales y gloriosos en un soplo

del tiempo llamado creación...

Con la razón o el corazón

Te perdono porque te ven mis ojos
esos ojos que en el pecho nacen
que no saben de colores, formas ni hechos.
No tienen medida, no juzgan, ni sentencian.
Son del alma, de sentimiento,
no distinguen el tiempo
si es futuro, pasado, o este instante...

De pronto me rondas , me buscas
porque aquel impulso olvidado
nuevamente te acerca.
El mismo que siempre me llevó
a escucharte y comprenderte
Y mientras la razón obedezca

a la verdad y te condene,
mi corazón, por amor, te perdona...

LilY

Alumna primer módulo

Taller Virtual 'La Clepsidra'
Lily

Visiten a:http://carlosbardellini.blogspot.com/
Textos, fotos y letras de un verdadero creador

PARA VIVIR

‘A Marcela Vanmak’

Le duele el dolor de las distancias,
el previsible hueco del futuro reciclando
mensajes encerrados en botellas sin cristal
y sin palabras.
Le duele el olor
de los pájaros vencidos en primaveras de azufre,
el cainismo de la derrota estéril,
la paz que va cubriendo de estiércoles la noche.
Sabe que el tiempo es un bufón perdido
entre las rendijas de los días:

recuerda la fe
prendida en los ojos
de las avenidas de la sangre,
los
habladores silencios de la voz dormida
entre las acacias y el asfalto de la tarde roja.
Y se burla de la muerte
que retoza en la memoria de los elefantes felices
antes de que se escape la vacía luz
que mantiene despierta la soledad de las tumbas.

Porque vivir
es privilegio de
los suicidas confesos...)

Luís E. Prieto
España, mayo- 06

Visiten a Bildergalerie Barbara Mittelholz

La galeria de Arte con poesía y seducción

www.mittelhlz.de

'El sueño del Ángel

'A las alas de toda esperanza'

Señores,
he visto un ángel
Éste decía: ¡hay hombres protervos!
¡Hay hombres nobles!

De los primeros, toma su esencia
torna en pájaros las carroñas…
De los segundos, su alma
siembra tu aldea en ella…
¡Todo viene, todo va!
Señores

He visto un ángel
Éste decía: ¡hay hombres protervos!
¡Hay hombres nobles!

Existen pozos secos
manantiales en desiertos
al pie de montes donde crecen
genuinos olivares

El viento marcha desde la mar
trae y lleva, trae y lleva
Dime: ¿en qué fase de la luna
desliza tu navío las velas?

Señores,
he visto un ángel

Éste decía: hay frutos como gemas
los hay menos venturosos…
¿De qué color es tu cereal?
¿Sembraste antes del ocaso?
¿Puedes gritar a los vientos tu cosecha?

¡Todo viene, todo va!

El tiempo: un soplo
el hambre, la paz: plantas yermas
en boquitas sedientas de la tierra
Dime: ¿en qué fase de la luna se mece
y canta tu mar?

¿Has visto, has sentido, cómo se mece
el ángel dentro tuyo?
¡No hay tiempo!

¡Extiende tus alas y vente,
vente a volar!

LA VOZ DE LA ALONDRA (novela)

¿Quién soy?

Soy una mujer intensa,
de extrema fantasía.
Viven en mí la dama
que convida sonrisas
en un copetín.

La adolescente traviesa
que expone su ombligo
al rocío de la aurora.

La voz de la mujer golpeada
por violencia doméstica,
la seducida y abandonada...

La perseguida,
la golpeada.

Soy la voz de una alondra
llamada: 'libertad'...

Soy nada más que un ser que vibra por y para la poesía; entrega y predestinación de estar en la palabra donde me quedo a celebrar tu existencia...

Taller Experimental de Clepsidra:marcela_vanmak@yahoo.com.ar

Proyecto Cultural 'La clepsidra' une a escritores del Mundo en la edición de sus obras.

'Protege tu obra en la Internet: inscribite en REMES' marcela@redescritoresespa.com

Marcela Vanmak

Cambio

Una bola de fuego,
que no arde,
más bien húmeda;
un puño de lágrimas,
secas pero que fluyen,
ocultas tras el anhelo;
un nudo de pena,
clavado en la garganta,
explota en pedazos,
en gotas de savia,
que se asoman por las cuencas,
cuando la verdad y la mentira
se miran a los ojos.

Christian Nutz


Oriente y occidente,
duelo entablado entre
belcebúes y dioses amortajados
en promesas de polvos y huecos.
Comparten la conquista
de tuertos venados,
la ignorancia de pájaros
que se aventuran
a usurpar el puesto estratégico
de la mano sobre el mazo
en un mundo intimidado
y desfalleciente.
Batallas contradictorias
en diálogos entre conejos.
Falsos destinos que se encuentran
en un Apocalipsis incendiario
donde el carruaje de los reyes cargan
vísceras de huesos
y carnes molidas del ruedo:
destinos superfluos y abatidos.
Se miran los ombligos
desde donde caen las máscaras
Demasiada infamia que se mastica
entre dientes de faunos discutiendo.
La derrota ciega apoya la escala
de violencia que no cesa y la moral
sale al exilio con sus ojos espantados…

Marcela Vanmak