tag:blogger.com,1999:blog-389107792024-03-13T14:51:18.806-07:00LA CLEPSIDRA DE MARCELA VANMAKBlog destinado al Arte y la Literatura, taller de escritura por Internet. Publicacion de obras.Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-68481053938386046202007-07-04T10:35:00.000-07:002007-07-04T10:38:12.191-07:00Infinitud<br />Te convido con mis pájaros que resucitan<br />la luz en sus alas.<br />Merezco la lucidez del relámpago<br />cuando arrecia sobre nubes de madera.<br />Merezco ser pasaje no pisadas bajo las carretas del cansancio.<br />Ser torre, sombra del saucedal que agiganta el parloteo<br />sometido de las hojas.<br />Merezco ser tupida selva y alta montaña,<br />cauce del torrente que acopia aleaciones profundas.<br />Merezco ser...<br />Camino insaciable, un átomo de pureza,<br />el vértigo en los retoños, crujido eternal.<br />Alcanzo nacer y nazco, una vez, otra, cien veces,<br />en la piel del hollado soto;<br />en los brazos del río,<br />en la fuente de la acequia.<br />Primavera, virtud, enseñanza,<br />iluminación del bosque profundo.<br />Paso y me quedo;<br /> merezco gritar, susurrar mi esencia,<br />de viento escondido en ansias de acariciar<br />la vida infinita que nos acomete.<br />Te convido mis hijos que emergen en metáforas<br />que se hacen hombres,<br />caminos, dicha, sabiduría de montaña en la entrega.<br />Soy esos pájaros en la infinitud.Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-76052802267926512022007-07-04T09:52:00.000-07:002007-07-04T09:57:06.584-07:00<em><span style="font-size:130%;color:#339999;">La búsqueda</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mañana seré un puñado de polvo...</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Implacable los relinchos del tiempo que nos asisten.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Sofocado de señales marcho al monte donde me vulnera </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">la sombra de los cipreses, ilumina la fosforescencia </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">del silencio del saucedal.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mueve el viento sus almas de cenizas;</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">el junco en estirpe, no se quiebra cuando gimen</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">sus manos de helecho sobre la savia derramada.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Ahogado de deleite marcho a la ciudad, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">sueltan los colmillos de los perros.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">La cacería hace fiesta y tira de los jirones </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">quedando mis gruñidos al descubierto.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Regresa el hombre, parte la bestia.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mis gritos son monosílabos de augurio.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">En Asalto mi carne de tronco rugoso, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">de pueblo desierto, de ciénaga sudada.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mi lengua humedece un galope de luz </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">en la hondonada de la soledad. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Que las piedras arrecien sobre mi cabeza </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">y brote de mi ánimo la estirpe.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">No necesito del nirvana para contener </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">las fieras del légamo humano.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mi boca declama plegaria abundante de bienes,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">mi espíritu blasfema pájaros caídos en vuelo.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">La fosa tendida bajo mis pies para contener la codicia </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">del heredado de los parásitos.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Me tanteo el alma en los pliegues del engaño</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">que se acrecienta.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mañana partiré a la cumbre, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">seré un puñado de polvo esplendente</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">conquistado por un oasis de vanidad y soberbia.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Camino con los brazos tendidos, los oídos francos, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">la voz dadivosa, los vastos ojos;</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">por si dios me quiere hacer tangible a sus eternales párpados.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">(Soy el ensueño de un creador lánguido que canta mi muerte </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">precipitada bajo los pies desnudos de la nada).</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mañana seré un puñado de polvo.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Mañana...</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Polvo...</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#339999;">Puñado...</span></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-4410739762486316162007-07-04T09:47:00.000-07:002007-07-04T09:50:36.262-07:00<em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Sueño de los pájaros </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Si hubieras estado más cerca de la pena sosteniendo mi cadáver </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">que besaba la tierra de lo que hubo y vendrá.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">No sería una piedra cansada entre otras piedras </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">que miran sin mirar el vértigo de la Ciudad Santa, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">donde los pájaros se sientan sobre el escabel.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Hambrientos, descalzos, agotados de penitencias </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">y exasperados de cantar.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Detenerse ante la puerta del Templo para implorar </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">el reino del silencio.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">La fiera en acecho que se arremete en el circo de las miserias.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Vestirse de humano bajo desnudas sospechas en el balido de los misiles.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Un paso de la danza que nos acoge en un pánico de vértebras</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">sumergidas en las cuencas de los ojos angurrientos </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">de resurrección de la esperanza.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Una brisa noble nos acomete.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Me rasgo las vestiduras, mi alma ha vencido al dolor...</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Enterrado entre escombros de hojas muertas,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">inclinando mi cabeza te doy mi espíritu,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">la pena de la heredad para abrazarnos </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">en un suspiro de bálsamo.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Calma, los hermanos se han reconocido:</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Palestina recibe a Sión.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Ciudad Santa, entremos por la puerta ancha.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">La mezquita del Qumram sostiene su equlibrio.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Gorriones vencidos con alas quietas se adormecen </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">y sueñan con plegarias como puñales de amor tangibles al alma.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">Sueño, bordas mi espejismo en la gruta del deseo.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#cc66cc;">(El soñar, a veces complace al espíritu).</span></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-75736905570911964342007-07-04T09:45:00.000-07:002007-07-04T09:46:19.347-07:00<a name="7342346532769196511"></a><br /><span style="font-size:130%;color:#ff6666;"><em>De la Creación </em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#ff6666;"><em><br />El desierto son los ojos con que miran<br />mi cáscara de animal abatido.<br />Brincar con las langostas la búsqueda<br />de un dios con cara de pez y lengua de murciélagos.<br />Porque fui el Moisés de mis lagrimas,<br />el Jehová de los céfiros.<br />La intemperie de mis creencias vencidas<br />al final de la cosecha.<br />Un tatuado cristo de las espinas que vencieron el tiempo<br />o la transfiguración de mi credo bullente.<br />Búsqueda o vómito que bebí de los labios de colibríes<br />y galápagos de un mar salobre.<br />No me encontré a mí mismo en el ayuno<br />de mis abstinencias de los deseos de la carne flagelada.<br />Ni encontré al creyente de las Buenas Nuevas.<br />Tan sólo un hueco augural de lo venidero<br />en el conjuro de saltamontes justos y beatos.<br />Hormigas que rezan al muro en el petitorio<br />de un día más para meditar<br />Cómo se hace para no entregarse al duelo de los vientos.<br />Cuando Dios nos cierra<br />sus parpados<br />y llora.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#ff6666;"><em></em></span>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-49910419653268180952007-07-04T09:38:00.000-07:002007-07-04T09:41:06.191-07:00<em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Plaza Francia </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">(dedicado a Clepsidra)</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Al filo de una Gillette las venas de tu corazón.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Escribir en tu cuaderno las posibles luxaciones del alma.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">No huir sino en el instante mismo que las cenizas arden tu inocencia,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Días inauditos con el pudor a cuestas,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">el fantasma de una mentira nos persigue.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Si vas a perdonarme que sea en el resquicio del ayer.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Ya no la persuasión de las calles ni la gravidez del otoño en los cipreses,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">-es el prodigio que regresa por su hijo bastardo-</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">.A la luz permisiva la estancia de mis párpados,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">también se puede decir adiós el día menos pensado </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">y amar en Plaza Francia. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">Gustavo Rubens Agüero</span></em><br /><span style="color:#660000;"><em><span style="font-size:130%;">Poeta</span></em> <span style="font-size:130%;">y escritor Argentino</span></span>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-22318093839379262032007-07-04T09:28:00.000-07:002007-07-04T09:36:03.400-07:00<span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Poema III</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em></em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Qué somos los hombres, sino un reloj de agua y arena</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>lanzado a la inmensidad de la duda y el espanto.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Qué somos los poetas, sino esa savia que ondula cariñosa</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>en la fibra de las palabras cuando maduran el poema.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Enviones de protesta a nuestras raíces de impotencia.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Se eleva la voz en murmullos de lluvia que moja con caricias.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>O cuando el grito abraza una causa justa que nos absorbe</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>en letanías mudas que nadie escucha, o casi nadie…</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Nos acomete la locura y volamos en mundos ficticios</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>sabiendo que se nace varias veces en la escritura</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>y se muere otras tantas arrodillado ante la belleza,</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>la utopía y verdad engendradas en las entrañas de la tierra.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Somos esas bestias que se alivian paciendo en la hoja del manuscrito.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>No nos hace más ricos, ni famosos ni siquiera eternos;</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>pero nos acercamos un algo a los dioses.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>En nuestro olimpo de biblioteca en la alquimia de los antiguos </em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>con cabeza de minotauro futuro,</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>y somos nuestra piedra filosofal, el secreto de la juventud</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>y de la dicha.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Si tenemos que vestirnos de corderos para crear al pastor,</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>de saltimbanqui Buda o Macabeo; todos somos y ninguno,</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>es el efecto histérico de la obsesión por vivir todas las vidas</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>en una que valga la pena…</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>La de trovadores fugitivos en el juego de barajar conceptos, </em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>ideas y metáforas sedientas.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>No hay nada que no sea posible bajo nuestra poesis,</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>un día somos la victima y otro el asesino;</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>todos bajo un ápice de piedad que da la pluma.</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Nos hacen más piadosos con el capricho de buscarnos</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>revolviendo saldos que dejaron los grandes maestros</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>poniéndonos a contar los instantes de dicha, angustia</em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>y tribulación de los hombres en la existencia. </em></span><br /><span style="font-size:130%;color:#336666;"><em>Qué somos los poetas sino un puñado de poemas</em></span><br /><em><span style="font-size:130%;"><span style="color:#336666;">lanzados al universo en la altura del hombre</span>.</span></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-25133941642348995182007-07-03T11:36:00.000-07:002007-07-03T11:43:44.687-07:00<div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Poema I</span></div><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;color:#330033;">Quisiera un poema que ingrese a las entrañas,</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">allí donde perdura el abismo.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Donde nos reconocemos hombres en cabriolas de injusticias.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Donde la lágrima pidiese un manantial que cobijase su orfandad cristalina.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">¿Has visto? /Cómo se ha oscurecido la moneda en nuestras pupilas...</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Ya no se valora al amigo, ni al asombro del existir...</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Un popurrí de esqueletos maduros sonríen patéticos en las calles.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Habita el mutismo del puñal por la espalda.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Nadie tiene nombre ni se reconoce, </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">ni se acercan a preguntar la hora de su muerte.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">La han colgado de un estante (que se seque, hasta que pare de llover </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">la miseria escondida en las extinciones de la nada).</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Estarán difuntos esos amantes que se besan,</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">no miran dentro aunque juntos suspiran, </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">ni se besan los pescaditos, ni saltan los colibríes el amor del sexo que se acaba</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">por tensión de algún aguafiestas.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Ya las amapolas poco florecen y apenas la primavera se enamora...</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Ya no hay príncipes ni princesas, los cuentos se han terminado.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">La vida pareciera estar muerta, como cansada, vieja.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Va sola la muerte...</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Quisiera un poema que apague la memoria de los difuntos,</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">que me cobije esta ausencia que reclama futura tierra bajo las yemas.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Un poema que perdure en distancias y los tiempos, </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">el derrotismo de esta vida que se escapa hecha un mandala de espejismos.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">Sólo un poema quisiera, donde quede grabado mi nombre;</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;">anónimo y eterno como el viento que nos acaricia...</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#330033;"><br />Posted by Marcela Vanmak at </span><a class="timestamp-link" title="permanent link" href="http://laclepsidrademarcela.blogspot.com/2007/07/poema-i-quisiera-un-poema-que-ingrese_03.html"><span style="font-size:130%;color:#330033;">11:33 AM</span></a><span style="font-size:130%;color:#330033;"> </span><a class="comment-link" onclick="" href="http://www.blogger.com/comment.g?blogID=38910779&postID=4523803653986158400"><span style="font-size:130%;color:#330033;">0 comments</span></a></div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-83610683424211053322007-06-27T11:40:00.000-07:002007-06-27T11:43:22.178-07:00<div align="center"><br /><a href="http://laclepsidrademarcela.blogspot.com/2007/06/el-oro-de-los-tigres.html"><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;">EL ORO DE LOS TIGRES</span></em></a><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"><br /></span></em><a href="http://laclepsidrademarcela.blogspot.com/2007/06/concenos-estamos-esperando-por-vos.html"><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;">Conócenos, estamos esperando por vos...</span></em></a><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"><br />Marcela Vanmak </span></em></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;">Corresponsal en Israel del programa cultural del escritor<br />Manuel Lozano en Buenos Aires, Argentina:<br />'El Oro de los tigres': </span></em><a href="http://www.elorodelostigres.com.ar/"><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;">www.elorodelostigres.com.ar</span></em></a></div><div align="center"><br /><em><span style="color:#cc33cc;"><span style="font-size:130%;">TODOS LOS JUEVES, a las 23 hs., por f.m. 97.9 -Radio Cultura, Buenos Aires-,</span></span></em></div><div align="center"><em><span style="color:#cc33cc;"><span style="font-size:130%;">el escritor Manuel Lozano pone en el aire "EL ORO DE LOS TIGRES ,<br />un punto de intersección con todos los actores contemporáneos<br />de la cultura de Argentina y del mundo, invitándote a ser huésped<br />de esta "MANSIÓN DE TIGRITUD".<br />En ella no caben las cenizas, sino las ideas; allí la solemnidad se destierra,<br />dando lugar a la fuerza luminosa del juego y al coraje del talento.</span></span></em></div><em><span style="color:#cc33cc;"><span style="font-size:130%;"><div align="center"><br />Sabemos que en todos nosotros late o crece un principio aúreo de Tigritud:</div><div align="center">es decir el salto,la grieta, la revelación, la palabra y el grito.<br />¡Atrévete a alcanzar lo inalcanzable'</div><div align="center">***<br /></div></span></span></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-17478051083945303132007-06-26T08:07:00.000-07:002007-06-26T08:10:33.953-07:00Lucha contra el Plagio<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">A todos los poetas y escritores que estén interesados en cuidar sus obras, a continuación transcribo un fragmento de una carta del escritor Luis E. Prieto, responsable de REMES, España.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">'Hola: quiero informarte de un nuevo proyecto que acabo de comenzar y para el que te pido tu colaboración, tanto informativa como en presencia creativa: Formar parte de RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL: REMES.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Lo puedes ver en </span><a href="http://www.loscuentos.net/go.php?url=http://www.redescritoresespa.com" target="_blank"><span style="font-family:trebuchet ms;">http://www.redescritoresespa.com</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> y conocer su filosofía, y sus objetivos de lucha contra el anonimato y el plagio'. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Si deseas aparecer en el Directorio de Escritores en Español, mándanos tu ficha actualizada, y por favor siguiendo LAS INSTRUCCIONES DE “CÓMO PARTICIPAR” y la ficha ejemplo.Gracias por el tiempo de leerme.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Saludos.Luis E. Prieto Co- responsable general.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Marcela Vanmak, Responsable de REMES, Israel.</span></div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-41790190918820154782007-06-25T13:43:00.000-07:002007-06-25T13:49:54.023-07:00El Hijo del Hombre<em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">El Hijo del Hombre </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;"></span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">‘A Manuel Lozano’</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;"></span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Que el Hijo del hombre sea el resplandor de la palabra </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">y la palabra sea de carne y su lengua un pueblo.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Porque el hombre es desvelo de la gloria:</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">se echa a andar con el cadáver a cuestas,</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">sin darle tregua saurios golpes y la avidez de triunfos.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Así, ruedan cicatrices mundanas en un agónico tiempo de clepsidra…</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;"></span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Que el pueblo sea reunido para proclamar la esencia del íntimo holocausto.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">El corazón preparado al ungirse en el seno del enigma del bufón del paraíso.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Come del fruto y danza sus cenizas; </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">desvela resucitado demonio que le acecha, </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">hostiga y dándole tibios zarpazos de dicha,</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">anda…</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">O gime atribulado por compasivas raíces de aflicción.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Afrenta cuajados rayos de infortunio y ventura, </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">cadenas de llanto en letanías.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Se profana a sí mismo en su solitario devenir </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">y le aisla el trueno en el pensamiento esquivo.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Una noche o un día, lloverá sobre sus huesos la tierra </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">que lo acoge como una madre en su morada.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Y será acróbata que descansa sus armas de triunfante heraldo.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;"></span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Las trompetas aullarán su designio con fuerza desde el horizonte, </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">que recibirán jadeante viajero;</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">que fue justo pueblo, revelado fervor, </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">feliz palabra en el vientre del ojo de su Eterno’.</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;"></span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Y su vida, </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">evocación de genes en la savia </span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">que regresa en fecunda poiésis...</span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;"></span></em><br /><em><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#000000;">Marcela Vanmak<br /></span></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-64326459112596319662007-06-25T10:27:00.000-07:002007-06-25T10:30:37.534-07:00Prólogo al Libro: 'Con el espíritu de las Musas', por Milagros ChilibertiPRÓLOGO (fragmento).<br /><div align="justify"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">La clave para entender un libro como el que ha llegado inesperadamente a mis manos, ha sido el hecho de haber podido ubicarme en la perspectiva existencial de cada uno de los autores: Marcela Vanmak y Alejo Urdaneta.El punto de partida en la construcción de este prólogo infiero haberlo encontrado en un aforismo que se desprende de la filosofía existencial de la escritora, cuando dice: “Cree en el poder de la palabra con el cual se puede abrazar otras existencias”…</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">La correlación que parece haber construido Marcela Vanmak entre su vida y la poesía, es una particular forma de sublimación entre el deseo de alcanzar la luz de las estrellas, la duda de haber vivido siempre con esa luz y el temer perderla en aquellos momentos en que la añoranza se apodera de su alma. Cuando ella misma dice: “El sol, un guiño oblicuo en mi ventana”, pareciera que las musas se han convertido en sus cómplices para parcializarse en ese juego poético de desear vivir y temer a la nada, aunque ya se sienta casi atrapada en ella: “La nada trepará por mí/ polvo incendiario de bosques, / llamaradas de soles violetas/ en los mares de tus ojos.”Por intervalos la emoción y razón coexisten, rescatando el motivo que hace iluminar la poesía y con ella la vida misma: la pasión desbordada, encendida por el matiz del erotismo y la sublevación del ego:” La ciudad de tu cuerpo/ enciende mis luces, / apaga las renuncias. / Abre mi cáscara/ se come la esencia/ degusta la entrega. /Vence la ternura acuartelada/ de hembra que abdica toda pureza.”(…)” Soy la vida que te nace/ Soy la muerte que te entrega. / ¡Soy yo!...”<br />¿Qué relación puede establecerse entre Marcela Vanmak, Licenciada en Letras, poetisa argentina-israelí y mi persona? Las mismas musas que juegan con la inspiración de los poetas, despejando el cielo iluminado, mostrándonos las estrellas, fraguándolo con ambiguos celajes o dejando caer el manto de la noche… Las mismas que parecieron disfrutar ofreciéndonos un virtual encuentro en el camino entre Argentina, su patria, y Venezuela, la mía. </span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="justify"><br />De forma cierta, aunque no sé nada de poesía, porque científicamente, nunca se puede tener certeza de lo que no es ciencia sino subjetiva omnisciencia, por lo menos puedo afirmar que disfruto, muero y renazco en cada verso, con cada metáfora e imagen que cala mis sentidos.</div><div align="justify">Confieso que me honra que la elaboración de este prólogo haya correspondido a mi persona, profesora de Literatura y aficionada a las bellas artes, y que a veces la vanidad humana también me hace sentir que soy ‘poeta’.Bienvenidos al interior de Marcela Vanmak, “donde el cielo y el mar se besan en un mismo encuentro”, (…) ‘’los clamores estallarán en versos de amor”. Donde el lector supera la barrera de ser contemplativo y asume ser participe de la vida, la duda, la verdad y la emoción que se sienten al leer cada una de sus líneas.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Milagros Chiliberti</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">El poemario 'Con el espíritu de las Musas fue escrito por M. Vanmak, A. Urdaneta, y se ha invitado a otros autores, de acuerdo al proyecto: La Clepsidra, que difunde textos de poetas en Lengua Castellana.<br /></div></span>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-34313540076847693802007-06-25T09:15:00.000-07:002007-06-25T09:17:43.033-07:00La Clepsidra (Novela)<div align="justify"><em><span style="font-family:georgia;">‘La Clepsidra’<br /><br />‘Aún no sabemos casi nada y queríamos adivinar esa palabra que no nos será revelada nunca’<br />Flaubert<br /><br /><br /><br />Una lengua de luz traspasó el cristal de la ventana babeándole el rostro, se volteó de derecha a izquierda, pero no reconciliaba dormir: ¿debo escapar? –se preguntó a sí misma. Sin procurar respuesta, se levantó de la cama y dispuso darse una espumosa ducha refrigerante en el mar. Ante la presencia de las burbujas que contenían en su interior la nada. ¿Qué espera una mujer? ¿De sí misma, de la vida?<br /><br />El Mar Rojo era una fruta desgranada por el sol. Acababa de conocer a un hombre que le impulsaría a la muerte, sin saberlo se volcó hacía él.<br />Cuando se conocieron, la confundió con una trotamundos; una libélula en salvaje libertad. Estaba en su mejor momento: había cobrado el sueldo de tres meses de asistente de una traductora y se disponía a obtener otro período de residencia en el lugar donde temporariamente vivía. Su estado de ánimo en mucho tiempo era felizmente estable. No debía nada a nadie -sólo el realizarse como mujer…<br />¿El reloj marcaría el instante del rasguño de la manecilla sobre su vientre? Después de todo era joven y agraciada…masculló para sí misma.<br /><br />Regresó a la escritura como una manera de buscarse, o de escapar,-no lo sabía a ciencia cierta. ‘Un modo de escapar’: la frase se le impuso como un mantra iluminador en su espíritu, sin embargo sabía que no había nada de místico en ello, tal vez, un cambio de posición vital. Es lógico pensar que la mujer aguarda el amor a fin de que sirva como vía de realizarse, así el hombre persigue la muerte a modo de medición y enfrentamiento. Digamos, una cuestión de poder… ¿La mujer consagra su existencia al amor, digo el verdadero? El razonamiento le resultó caprichoso y lo dejó suspendido en su mente…<br /><br />Quiso seguir escribiendo, se acercó a la ventana y el cielo era ahora, un libro de lectura magistral. Si sólo pudiera descifrarlo, dijo en un suspiro…<br /><br />Era curioso el desdoblamiento: ¿creaba un ser novelado de sí mismo o era la realidad que se enfrentaba a ella gritándole su presencia? ¿Tendría que elegir entre la escritura o la vida como ya otros autores lo hiciesen? ¡Oh, el sumergirse en la escritura! Era la única cosa que le evitaba el pavor del sólo permanecer en una existencia insustancial…<br /><br />Nació artista como se nace pájaro o lucero: ¿como advertírselo? Al señalarle su extraña profesión, -que era escritora-, él lanzó una sonrisa:<br /><br />-¿Qué, escribes poemas en los rabos de tus clientes? ¿Dónde están tus libros?<br />- Sin haber creído escuchar bien: ¿qué clientes? le inquirió.<br /><br />No hay diferencia entre el amor y la escritura: se da todo o se marcha uno para siempre. Le arrebatamos a la muerte un instante de dicha. La felicidad es posible mientras se intenta. Se renuncia a todo, se expulsa todo, enfermedad o herida abierta. El arte de la escritura: la verdad que se arroja se dispone en el papel sangrante. Se escribe con dolor, a veces con serenidad, pero eso no importa. Si no se escribe, se muere uno de glotonería…<br />Hablaba y sus pómulos se llenaban de un candido color durazno: El arte nace por los poros. He aquí el problema: siempre se está pariendo palabras…<br />Mas, él tenía razón, ¿dónde estaba el sentido? ¡Pequeño detalle, se le pasó, el sentido! Estaba todo afuera: en el aire, en el viento, en las aves. ¡Lo había dejado volar! No dejó que terminase, el joven moreno con cabeza de tocado turquesa que había conocido en Eilat, la interrumpió:<br /><br />-No te esfuerces. Reconozco a los de tu especie. ¡Son todos locos! Conspiran contra el universo y le hieren. Este de por sí es bello. No se necesita que se le traduzca ni interprete: ¿Hay algo más perfecto que Alá? Le tomó con fuerza del brazo hacia el poniente, abrió la ventana del hotel Herodes de par en par y casi ofuscado, señaló el Mar Rojo:<br /><br />-¿Has visto, has sentido el rugir del mar embravecido allá fuera? ¿Dime poeta, acaso existe algo más sublime que la tempestad?<br /><br />Miró la imagen alucinada y cayó de rodillas conmovida. No tuvo fuerzas para decirle que dentro de ella alguien pedía que se le abriese la ventana. El silencio retumbó dentro de sí como en un atlántico olvidado. No sabía cuánto tiempo permaneció de rodillas, pero fue suficiente para que se diera cuenta que quizás estaba ante un dilema. Ella estaba allí, echándose una broma: jugando a ser la amante de un joven árabe. Había sobrevivido a muchas empresas vitales; su espíritu ¿seguiría intacto?... Pensó en la falacia de creerse eterna por el sofisma de que se trasciende en la escritura. ¿Acaso había descubierto alguna palabra fundamental? ¿Algún simple silogismo que valiera la pena? ¿Escribía por necesidad, vanidad o locura? No podía dejar de pensar, mientras braceaba en las aguas espumosas. El mar era tan infinito como los pensamientos, despiadado como el deseo... </span></em></div><div align="justify"><em></em> </div><div align="justify"><em></em> </div><div align="justify"><em><span style="font-family:georgia;">Marcela Vanmak</span></em></div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-66518597887940098072007-06-25T08:33:00.000-07:002007-06-25T08:34:23.650-07:00El Griego ZorbaEl griego Zorba<br /><br />‘Luchamos porque nos gusta;<br />cantamos aunque no exista oído <br />que nos escuche’<br />Kazantzakis<br /><br />Soberano soy lamiendo la tierra con mi risa,<br />en el paisaje de oráculos personales,<br />El Pireo me pertenece como una hembra<br />que embarco llegando al puerto de sus muslos,<br />en un amanecer lluvioso de espasmos. <br />Salpicaduras de olas que dibuja mi barca llamada libertad.<br />Emanación de cuerpos en infusión de una dicha que gotea,<br />en el aliento que empaña los cristales.<br />Peces aturdidos se confiesan en profundidades marinas.<br />Amaina la borrasca, <br />Ahora un lenguado satisfecho,<br />en la vidriera de sus ojos.<br />Un taberna nos cobija luego de fulgores del sexo,<br />Entre narguiles y café turco con aroma a cárcel<br />perpetua o vida de marino creador de fantasías.<br />Clamor de sirenas en el teatro griego.<br /><br />Una onda tristeza se fija en él la vista, las redes están lanzadas, los barqueros llaman a la mar.<br />Se hunde en su pensamiento de sal perpetua, la partida inminente le estruje el cuerpo y el ánimo <br />Se le encabrita reconstruyendo el rostro de un amigo que le habita desde siempre; <br />el recuerdo de un puerto sin nombre y otra hembra y otra soledad.<br /><br />Barco que se pregunta ¿hasta cuándo?...<br /><br />…Y se interna en la mar como un viejo conocedor<br />del oficio de esparcir afición cuando se parte.<br />Eso, quizá el sentido final y la vida, sólo eso…<br />No más…Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-33921622565421464272007-06-25T07:12:00.000-07:002007-06-25T07:18:13.155-07:00<em>Colombus<br /><br />Busca jadeante la yema de luna bajo sus naves genovesas<br />en la mirada de almíbar y sal de agua que le mecen<br />en la cáscara agobiada a preguntas.<br />Azules sus pupilas, el mundo un elefante que bufa<br />en elíptico suspiro,<br />se le parece su fortaleza en el llanto del cocodrilo.<br />Sostiene su pensamiento un consuelo de olor a tierra<br />poblada por féminas que debutan sexo de mancebos.<br />Quiebran el asombro de las inquisiciones que aderezan<br />al reino los futuros pecados de la carne sazonada<br />a libaciones de zánganos beodos.<br />Le galopan visiones de sirenas y piélagos en su corazonada<br />como vestidura desbordada de crucesy letras…<br />Se apresura el tiempo que le devora las alas de su herencia.<br /><br />Regocíjase el hombre de polvo,<br />su espíritu es una lengua de brea que flamea compulsiva en la proa.<br />Los piojos y tábanos de cubierta hieren el mando<br />y toman las naves que se aproximan a los pechos de las nativas.<br /><br />Colombus besa los labios de la isla que se abre en boca virgen<br />que le complace en la plegaria cumplida</em>.Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-46198244156507756312007-06-18T00:11:00.000-07:002007-06-18T00:16:57.480-07:00Entrega<em>Entrega</em><br /><em></em><br /><em>Las ciudades caen en el horizonte </em><br /><em>y luciérnagas amanecen encendidas de asombro.</em><br /><em>Quema el murmullo los hilos de la calma,</em><br /><em>inédito vendaval de roces en los grillos </em><br /><em>derrumba la tristeza bocabajo.</em><br /><em>Cabe un soplo de incienso en el vientre </em><br /><em>endulzado del rostro de la tarde que elogia al aire </em><br /><em>con gotas de perfección divina.</em><br /><em>Insisten los aromas en desahogarse en lirios de quietud.</em><br /><em>El tiempo sólo un gazapo sombrío que recapitula </em><br /><em>en tenues candiles rituales de filigrana.</em><br /><em>Me hiere la noche que ya me toma </em><br /><em>como un amante furtivo a hurtadillas,</em><br /><em>-me niego a su placer,- </em><br /><em>sin embargo el intérvalo me acomete con premura </em><br /><em>infinita de jinete de fuego haciéndome suya.</em><br /><em>Sólo por instantes me galopa, satisface mi ego de hembra </em><br /><em>humedece mi nombre; sacia la sed de mi carne</em><br /><em> moja mi mandala su gota de vid profunda.</em><br /><em></em><br /><em>Estoy encinta: por fin, he de parir en relámpagos,</em><br /><em>el gorgojo dorado de la dicha.</em><br /><em></em><br /><em>Marcela Vanmak</em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-2515604748285397832007-05-30T12:38:00.000-07:002007-05-30T12:39:49.207-07:00Rapsodia de Risas<em><span style="color:#663366;">Rapsodia de risas</span></em><br /><br /><em><span style="color:#663366;">para el fracaso de la muerte.<br /><br />El sol<br />se ha escondido detrás de la sangre abierta<br />para conjurar<br />el nacimiento del levante.<br /><br />Atrás se aparcó el silencio, los nenúfares podridos de las ciénagas aterradas de moho, el tiempo de la duda y del fracaso, la maldición del héroe herido por el fuego.<br /><br />Noches de insomnio<br />agazapadas en el miedo:<br /> calimas<br /> repoblando<br /> la luz<br /> de la soledad.<br /><br />Días<br />en los que los intestinos cabalgaban<br />como trenes sin rumbo,<br /> tardes grises<br />a la espera de soliloquios vacíos.<br /><br />Y todo se abrió en el resplandor de la herida: la luz se expandió entre los músculos caracoleando risas y suspiros.<br />Y vino el dolor del amor renovado en futuros, de los ojos brillando besos, de las manos entrelazando promesas ahora ya no desleídas o vanas, de los ecos repicando futuros.<br /><br />Una gazania<br />sonrió, coqueta y soñadora,<br />en el corazón dolido de la náusea<br />recuperando caminos.<br /><br />(Al otro lado, en el territorio donde el pasado se hacía tumba, las risas no pudieron con las lágrimas y el dolor se convirtió en cadáver de ausencias, en soledades amortajadas por el tiempo)<br /><br />Luis E. Prieto<br />Mayo-07<br /> </span></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-28632652169431753012007-05-30T12:02:00.000-07:002007-05-30T12:07:26.191-07:00Hermano, de AsisHermano, de Asís<br /><br />A lo largo del camino, en el hilo que dejan<br />los bueyes de mis lágrimas,<br />mi boca ha sonreído en mueca de contento<br />al observar las amapolas.<br />Me he acercado a Dios más cerca de lo posible<br />y al infierno más de lo tolerable;<br />he conversado con pájaros alucinados.<br />Abierto todas las puertas y cerrado algunas;<br />en bordes de coníferas bosques temerarios<br />me llevaron por laberintos de confusión y pena.<br />Signos que tomaron mi cuerpo como arcos<br />al lanzar flechas en heridas dolorosas de espanto y angustias.<br />Perdí mi nombre durante la noche y recuperé<br />las tardes a los bordes del río.<br />Se me llenaron los ojos de ternura al oler almendros en flor.<br />Compuse cantos de agua, versos de fangos nombrando al hombre.<br />Hundí mi cuchillo en el pecado, venciendo al hambre y la sed.<br />Comí sólo el verso en la inspiración bendita.<br />De mis labios manó agua purísima y fuego candente.<br />Bailé las primaveras en la campiña en comunión con las cigarras.<br />Con quienes resucitó la fe encendida<br />en los pies descalzos y rebeldes;<br />las manos en cuencos divinos de entrega<br />al arrojo de los hombres necios de maravillas.<br />Estoy en Paz porque bailo con la cuerda que me azota<br />la carne que se desploma a pedazos<br />en astros violetas de sangre consagrada.Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-81454383594416150042007-05-30T10:56:00.000-07:002007-05-30T10:57:39.680-07:00Marcos en Alejandria<div align="center"><em><span style="color:#cc33cc;">Marcos en Alejandría<br /><br /><br />Viento liminar a "Marcos en Alejandría":<br /><br />Más acá de las conjeturas acerca de si su casa fue aquella donde los apóstoles recibieron al Espíritu bajo lenguas de fuego, o de si su cuerpo conoció en los primeros años las costumbres del ocio, pienso en un San Marcos -anciano de los días- conversando con un San Marcos que, por momentos, cree transfigurarse en el Cristo.<br />Los esplendores y la furia de la memoria, esa madre incestuosa de los hombres, vuelven una y otra vez como llagas. El discípulo de discípulos, el autor del primero de los evangelios sinópticos, el que llega a cortarse alguno de sus dedos para romper definitivamente con la antigua religión (de allí el epíteto de "mutilado"), el valeroso viajero por las muchedumbres que puede contener la soledad, se compara a sí mismo con un hijo del caído.<br />Imaginé para él, trasvasado desde la niñez por el fuego, una muerte a través del fuego. ¿Pero no es el Espíritu un rabioso fuego que consume?<br /><br /><br /><br /><br />Llego desde la lluvia del regocijo al mundo de traidores.<br />Duele mi herida de Caín<br />aun cuando entrego mi casa, mi manto blasfemado<br />y el pan que estaba en el principio.<br />¿Cómo lamer en los contornos del cielo de su sangre?<br />¿Por qué la travesía?<br />¿En qué ápice vertiginoso<br />unirás por fin las soledades que han sido y serán<br />como hierba sacrificada al viento?<br />Nada heredamos de este lado.<br />No te acuestes<br />ni te goces siquiera por la herida.<br />Velarás sobre la incertidumbre que falsea<br />al coronado de lastimaduras.<br />De suavísima semilla cavas temblor<br />para transfigurarte de nuevo.<br />¿Acaso no pronunciaste en plena oscuridad<br />el sembrador es el que siembra la palabra?<br />Viviente, séoslo.<br />El martillo duele puñal de éxtasis.<br />Mutilado y león, séanlo.<br />Dije la sombra de las palabras del Reino,<br />porque una boca humana sólo puede decir sombras.<br />Bebí la maravilla, bebí el horror.<br />El espíritu me impulsó al desierto<br />y comí de langostas y mieles blanquísimas,<br />clamando a viva voz por su presencia.<br />¡El descarnado golpea en la renuncia!<br />¡Quema!<br />Ahora espero la profanación de esta piel<br />-inmunda superficie, cárcel saqueada-<br />como el gadareno llamado Legión<br />porque era muchos.<br />Las barcas pasan de una orilla a la otra.<br />El sacrificio es la ley.<br />Sube el olor a carne quemada.<br />Que sople la piedad entre los cuervos.<br /><br /><br />Manuel Lozano<br /><br /></span></em></div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-63804115101342803122007-05-30T10:41:00.000-07:002007-05-30T10:45:10.554-07:00Magdalena<em>Magdalena</em><br /><br /><em>Bendecidme, oh luz que se filtra </em><br /><em>por la ventana de mi túnel.</em><br /><em>(Va la Magdalena que buscara </em><br /><em>su cristo en el amor a la carne).</em><br /><em>Vientre de blasfemias entre las manos de Pilatos </em><br /><em>y ladrones de laureles.</em><br /><em>Quién se acostó en mi cama derramando su encendida violencia</em><br /><em>en la expiación de las mortajas de amores muertos como esperanza.</em><br /><em>Apiádate del desasosiego de mi destino trágico </em><br /><em>que me aniquila lentamente en lengüetas </em><br /><em>desbordadas de baba como palomas.</em><br /><em>El caos de mis sábanas devela adentrarse </em><br /><em>en el cosmos que cae,</em><br /><em>en la fruta madura de vicios rasgados </em><br /><em>por complacientes sombras.</em><br /><em>Si pudieras responderme, </em><br /><em>la oscuridad no me seguiría por laberintos </em><br /><em>de sueños en el esplendor de la noche bullente de céfiros.</em><br /><em></em><br /><em>He bebido del insípido sabor de los tentáculos </em><br /><em>que me señalaban como la ramera de los maderos </em><br /><em>y los apóstoles de los guijarros.</em><br /><em>El caldero siempre estuvo encendido en el trepanar de los fuegos.</em><br /><em>Murmullos de voces sin rostros.</em><br /><em>El cerrar de una puerta; sedas entre monedas falsas.</em><br /><em>La mordedura de la serpiente, </em><br /><em>amañarse como se puede en la vida que oscila.</em><br /><em>Mi garganta entre los ojos del cuervo, </em><br /><em>el rostro del juicio final acecha.</em><br /><em>Mi cuerpo incendiado que aúlla, </em><br /><em>dejo de pensar y me entrego al vicio que purifica.</em><br /><em>Detrás de la puerta hay una fila de varones o sanguijuelas sedientas.</em><br /><em>Esperan a la Magdalena de los espasmos...</em><br /><em>La santa del sexo que bautiza con la ternura </em><br /><em>de sus besos en un perdón atávico de placeres inconfesos.<br /><br /> </em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-79964827447583054842007-05-30T10:36:00.000-07:002007-05-30T10:40:00.118-07:00Cain y Abel<em>Caín y Abel</em><br /><em></em><br /><em>Porque creen llamarse Abel y no Caín;</em><br /><em>nacidos del mismo padre. </em><br /><em>Escarabajo amargo el rencor </em><br /><em>con denuedo mastica entusiasta, </em><br /><em>golosina frotada por eternas lengüetas envilecidas</em><br /><em>en la imprecación al calor de lámpara de acetileno. </em><br /><em>¿Qué condena al ardor de los ímpetus huérfanos </em><br /><em>de abrazosentre impíos fraternos?</em><br /><em>Madre Eva que pariese frutos que desangran </em><br /><em>como cuchillos en tierra vacía de recompensas.</em><br /><em>Fuerza de cuerpos en la emboscada de las arcillas.</em><br /><em>Se deshacen sin decir: ‘Hermano, te acepto’.</em><br /><em>Entra, mi casa es tu casa.</em><br /><em>Silente el corazón,</em><br /><em>Piensa que es Abel y no Caín.</em><br /><em>Se alargan los días, voy al desierto. </em><br /><em>Y los tanques y las katiushas se aman </em><br /><em>en un odio de cortaplumas, </em><br /><em>entre grullas infames y palomas sin vida.<br /><br /> </em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-2688323686074452092007-05-30T10:15:00.000-07:002007-05-30T10:33:31.477-07:00<em>Un Edén para el pánico</em><br /><em></em><br /><em>Las respuestas llovieron tarde, demasiado tarde</em><br /><em>para blasfemar la condena del gorrión herido.</em><br /><em>Una mota de polvo arrojada mar,</em><br /><em>el ruido de un beso de mortajas tendidas.</em><br /><em>Acerco las migajas del arrepentimiento</em><br /><em>que se hacen arenas y se hunden tras pisadas…</em><br /><em></em><br /><em>Seré juzgado porque no necesité un salvador</em><br /><em>para mis besos de Judas.</em><br /><em>Ni escuche el Sermón de la montaña.</em><br /><em>Ni dije siete veces siete.</em><br /><em>Mas, camino con la revelación a cuestas.</em><br /><em>Y resucito en un bautismo de amores a la criatura.</em><br /><em>Mi cabeza en la bandeja de la bella doncella</em><br /><em>sangre como un Jordán;</em><br /><em>yo soy mi profeta.</em><br /><em>Debo vestirme e ir al Templo que me enlaza </em><br /><em>con la tierra que me sostiene</em><br /><em>en un </em><em>hacha de caninas prestezas.<br /><br /><br /></em>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-950595906685756632007-04-20T10:07:00.000-07:002007-04-20T10:12:05.611-07:00<div align="center">'El sueño del Ángel</div><div align="center"><br /><span style="font-size:85%;">'A las alas de toda esperanza' </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span> </div><div align="center">Señores, he visto un ángel. </div><div align="center">Éste decía: ¡hay hombres viles!, </div><div align="center">¡hay hombres nobles! </div><div align="center">De los primeros toma su esencia, </div><div align="center">torna en pájaros las carroñas… </div><div align="center">De los segundos, su alma:</div><div align="center">siembra tu aldea en ella… </div><div align="center"> </div><div align="center">¡Todo va, todo viene!</div><div align="center"><br />Señores, he visto un ángel. </div><div align="center">Éste decía: ¡hay hombres viles!,</div><div align="center"> ¡hay hombres nobles! </div><div align="center">Existen pozos secos, </div><div align="center">manantiales en desiertos.</div><div align="center">Al pie de montes donde </div><div align="center">crecen genuinos olivares </div><div align="center">el viento marcha desde la mar, </div><div align="center">trae y lleva, trae y lleva... </div><div align="center">Dime:</div><div align="center">¿en qué fase de la luna desliza tu navío las velas?</div><div align="center"><br />Señores, he visto un ángel. </div><div align="center">Éste decía: hay frutos como gemas;</div><div align="center"> los hay menos venturosos… </div><div align="center">¿De qué color es tu cereal? </div><div align="center">¿Sembraste antes del ocaso? </div><div align="center">¿Puedes gritar a los vientos tu cosecha? </div><div align="center">¡Todo va, todo viene! </div><div align="center">El tiempo: un soplo;</div><div align="center"> el hambre, la paz; </div><div align="center">plantas yermas en boquitas </div><div align="center">sedientas de la tierra. </div><div align="center">Dime:</div><div align="center">¿en qué fase de la luna se mece </div><div align="center">y canta tu mar? </div><div align="center">¿Has visto, has sentido, </div><div align="center">cómo se mece el ángel dentro tuyo? </div><div align="center">¡No hay tiempo! </div><div align="center">¡Extiende tus alas y ve, </div><div align="center">ve, a volar! </div><div align="center"> </div><div align="center">Marcela Vanmak</div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-90207002953309516032007-04-20T09:55:00.000-07:002007-04-20T09:57:24.746-07:00Poema del libro: 'Con el espíritu de las Musas'<a href="http://1.bp.blogspot.com/_bxg7wLUm4ug/Rijw2ltoBuI/AAAAAAAAABo/LIhx-olC148/s1600-h/Freier_Fall.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055555402350462690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_bxg7wLUm4ug/Rijw2ltoBuI/AAAAAAAAABo/LIhx-olC148/s320/Freier_Fall.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Me voy dijiste,<br />o mejor dicho no lo dijiste;<br />lo leí en el vuelo de tus ojos.<br />Me desbandé contigo<br />hasta los huesos,<br />en estuario…<br /><br />La que queda en el nido,<br />pena que conmisera<br />no soy yo;<br />es un jirón del destiempo,<br />perfume a muerte y espera.<br />Rumor de mariposas<br />bajo el cielo del silencio.<br />*<br />El sol, un guiño oblicuo<br />en mi ventana<br /><br />No te miraré más<br />ni viviré por ti<br />nada más en que versos.<br /><br />La nada trepará por mí.<br />Seré más nada que nunca.<br />Polvo incendiario de bosques<br />llamaradas de astros violetas<br />en los mares de tus ojos.<br />Tormenta que golpea la conciencia<br />de un pan magro.<br />Un escupitajo aventurero<br />en cualquier dintel<br />de cualquier puerta.<br />A cada instante la saliva<br />de un dios sin profeta.<br />Qué más da.<br /><br />No daremos amor,<br />-ni nos diremos amor-.<br /><br />Goteará la nostalgia<br />lágrimas de lluvia en los cristales.<br /><br />Desnuda mirando el poniente,<br />mi alma,<br />pubis en cruz,<br />naves sin huéspedes,<br />grito emplazado en pasión.<br />La musa<br />en desarraigo<br />de tu continente.<br /><br />*<br />Ese ave que se posa<br />Y puedes ver desde la distancia<br />es mi espíritu que se agita como una bandera blanca.<br />Ven a mi proa y recoge sus jirones.<br />-Descúbreme-.<br /><br /><br /><br />No es fácil vivir así de mendrugos;<br />de soles prestados<br />de lluvias desde dentro.<br /><br />Cuando tu partida<br />me arrastre: mirare atrás<br />para ver el suelo de tus pisadas<br />donde me arrodillo a besar<br />los pies descalzos del amor<br />-que todavía me pertenece-.<br /><br /><br />La ciudad de tu cuerpo<br />enciende mis luces<br />apaga las renuncias.<br />Abre mi cáscara<br />se come mi esencia<br />degusta la entrega<br />vence la ternura acuartelada<br />de hembra que abdica toda pureza.<br /><br />Todo el llanto que cae desde el azul<br />del mar : soy yo<br />pidiendo clemencia.<br />Esos astros incendiarios<br />en noche trágica:<br />Soy yo,<br />pidiendo clemencia.<br />La brisa que besa tu rostro<br />Soy yo,<br />Soy yo;<br />la mujer que acaricias en otras.<br />Todavía no te has dado cuenta;<br />la misma que comienza<br />Y termina:<br />La que te lleva mas allá de sí misma;<br />Soy la vida que te hace<br />Soy la muerte que te entrega.<br />¡Soy yo!</div><br /><div align="center">Marcela Vanmak </div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-17685387845968286112007-04-20T09:42:00.000-07:002007-04-20T09:51:56.895-07:00Natalia Goete 'Poemas'<a href="http://3.bp.blogspot.com/_bxg7wLUm4ug/RijvmFtoBtI/AAAAAAAAABg/YTRs0COWbjQ/s1600-h/Elfenland.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055554019370993362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_bxg7wLUm4ug/RijvmFtoBtI/AAAAAAAAABg/YTRs0COWbjQ/s320/Elfenland.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><em><span style="color:#cc33cc;">La pintura pertenece a Bárbara Mittelholz</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;"><span style="color:#cc33cc;">Proyecto: 'Unir poetas y pintores del mundo'<br /><br /></span>Poemas de Natalia Goete</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;"></span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Viajera</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Viajera del tiempo, </span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">errabunda de la vida.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">La luna como velero </span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">y los sueños como astrolabio.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">La esencia del alma es una estela imborrable</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">en el mar de la eternidad.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;"></span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Aferrándome a ti.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">El mar que navegaste extraña tu barca.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Hoy, dos lágrimas navegan en el papel </span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">reclamando tu presencia.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;"></span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Dolor.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Por qué tiene que ser así:</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">recordarte en desgarros </span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">en hojas enmohecidas</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">en vívidos quebrantos.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">El dolor no debe ser fruto de un camino</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">ya andado por sendas perfumadas </span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">de pasiones y remansos.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Más te pienso y te vuelves un gemido ahogado</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">del recuerdo de mi piel; </span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">hoy jardín abandonado.</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Por qué tiene que ser así...</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;"></span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;">Natalia Goete</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#993399;"></span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#cc33cc;">¡Gracias por tu colaboración, Natalia!</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="color:#cc33cc;">M.V.</span></em></div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38910779.post-1476571476517585242007-04-20T09:32:00.000-07:002007-04-20T09:39:57.201-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_bxg7wLUm4ug/Rijsu1toBsI/AAAAAAAAABY/MTfRCFaMMLE/s1600-h/Panik.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055550871159965378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_bxg7wLUm4ug/Rijsu1toBsI/AAAAAAAAABY/MTfRCFaMMLE/s320/Panik.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>'Poema desde el espanto'</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>Cuando estás en un pozo</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>te das cuentade que la muerte</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>entra por los lados.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Que la vida es una obra abierta.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Que no besaste lo suficiente ni abrazaste bastante.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Que no dijiste sabiamente </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>amor ni has dado tantas veces la mano </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>como te lo han requerido.</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>Cuando se cuela el dolor por los poros,</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>respiras hondo y descubres el peso</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>de tu ego en los pulmones.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>La ausencia hecha corazón en un nudo ciego.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Que la tristeza es una compañera fiel en tu sombra amarga.</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>No, no has dado demasiado...<br />Si te quedan las carnes, los huesos y los ojos</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>sin dar testimonio de lo vivido.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>No le has convidado un plato caliente al peregrino,</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>ni has caminado con el dolor de las raíces,</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>ni con las risas de las flores;</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>no te abrazaste al árbol.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>No te posaste bajo las estrellas cuando</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>desploman deseos futuros.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>No has amanecido los crepúsculos</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>mirando el horizonte.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>No has amado al Hombre, </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>ni danzado con niños, </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>ni siquiera escribiste un buen poema.</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>Nada de nada, desnudo en todo...</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>Cuando la muerte llega </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>de una u otra forma te enseña:</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>que la vida hay que darla a quien </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>la reclame en la ternura,</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>en la palabra amable o en solicitud desprendida.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Si no ella te echa un vistazo </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>y te iguala sin haber encontrado </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>al amigo verdadero, </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>ni amado al mundo suficiente,</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>ni ganado la batalla.</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>Y te vas con los bolsillos</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>llenos de guijarros, </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>de puñales vanos,</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>lagañas en los cristales.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Banalidades todas bajo las uñas.</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="color:#ff6666;"><em>Inversamente, </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>cuando la muerte llega muda de reproches:</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>El corazón es un oasis donde todos beben </em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>del almíbar servido en cóncavas manos</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>gastadas ya de acaricias dadas así a la vida.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Entonces te duermes en sus brazos</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Como en una madre.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em>Marcela Vanmak<br /></em></span></div>Marcela Vanmakhttp://www.blogger.com/profile/16872329806695322087noreply@blogger.com0